понедельник, 21 декабря 2015
Облака Облака
Эти облака не такие, как у Бодлера.
Они верят в любовь на расстоянии.
Облака показывают нам картины того, кем мы были, какими мы себя знаем.
Они иерархичны: тем холоднее, чем выше.
Некоторые из них любят уютно свернуться на лунном диске — так им удобнее.
Облака — заговорщики. Они обожают заключать договоры, а потом предавать своих.
Вздрагивают, когда мы поднимает глаза вверх, корчат рожи.
Вдруг забрасывают огни города ввысь, не особенно церемонясь.
Любят фотографироваться, особенно в грозу, но никогда снова на том же месте
или в той же компании.
Часто их срывает прочь с неба, тогда небо становится ниже.
Облака говорят с вечностью, вечность не имеет к нам отношения.
Это всего-навсего облака, не обольщайся на их счет. *** ***
Мы сидим в машине, двое мужчин,
договорившихся о свидании в этом проулке,
и, пока мы прижимаемся друг к другу,
машина трогается. Нам наплевать, хотя как-то понятно,
что это наш поцелуй заставляет ее двигаться.
Машина выезжает на улицу.
Позади тебя в окне я вижу своих родителей.
Они падают в обморок на тротуар,
закрыв лицо руками, как в оперетте.
По-моему, машина точно знает, куда ей ехать.
По пути количество падающих в обморок увеличивается.
Вот отец Арро, говоривший, что Бога
можно найти в каждом пне или в том,
что после утра обязательно будет вечер.
Вот другие учителя, которые выделяли нас,
потому что мы из кожи вон лезли, чтобы им угодить.
Вот твои родственники, которым еще предстоит
узнать о наших отношениях.
Здания, мимо которых мы проезжаем,
тоже начинают качаться.
Парламент разваливается. Памятник Морскому Льву
прыгает в море
и исчезает с неразборчивым всплеском.
Церкви, дорогие дома, магазины
при виде нас вздрагивают
и разлетаются на кирпичи.
Как-то получается, что мы все еще целуемся.
Твои глаза закрыты, мои широко открыты.
Наша траектория
приводит нас к берегу моря.
Машина въезжает прямо в волны.
Мы не в силах прервать поцелуя,
за стеклами плещет вода,
потом проплывают рыбы,
иногда кальмар заглядывает в ветровое стекло.
Это кончится только когда мы доберемся
до самого дна, где никто — ни люди, ни камни —
не будут больше свидетелями
великого зрелища наших объятий.
Кажется, мы уже почти прибыли.
Нашу машину заливает водой,
теплой, как слюна во рту у возлюбленного.
Мы пересекаем
галактику планктона, никак не реагирующего на наш поцелуй.
Вода нежно ласкает нам щеки.
Место назначения все ближе,
так близко, что мы чувствуем на губах друг у друга
бесконечную соль океана.
автор: Сирил Вонг
источник:
textonly.ru/mood/?issue=38&article=38710
@темы:
чужие люди чужим людям.